Khaled Abubaker tiene 28 años y comparte con Mohammed el frente que avanza a lo largo de la autopista del este, que sale de Misrata y avanza a través de Tamina, Kararim y Tavarga. Si ayer se encontraban en Tamina, hoy han decidido detenerse a la entrada de Kararim. Y allí charlamos.

Khaled Abubaker (A. A.)

Es una de esas personas que nunca grita “Allah Akbar ni dispara gratuitamente al aire. Se mantiene siempre en un discreto segundo plano. Pero cuando llega el momento de avanzar por la autopista a lo largo de la que se despliega el frente, pisa el acelerador firmeza. A 180 km/h. Lleva cuarenta días seguidos en combate. “He ido a mi casa un par de veces, para saludar a mi familia, ducharme y ponerme ropa limpia, pero no puedo separarme de mis compañeros”. Avanza tras una lanzadera de cohetes Grad. “Cuando el Ejército se retira, corremos a recuperar todo lo que dejan atrás. Los cohetes Grad son muy útiles. Ellos los lanzan desde camiones con capacidad para cuarenta tubos. Nosotros los desmontamos y los dividimos en diez pick-ups. Cada una lleva 4 cohetes”.

Khaled estudió cuatro años de Ciencia Política en la Universidad de Ankara. “Mi padre era el Cónsul de Libia en Turquía hasta el año 2006. Antes he vivido en bastantes países”. Pero hace cinco años decidió regresar a Misrata. No me convalidaron los estudios en el extranjero y tuve que empezar a estudiar de nuevo”. Khaled cree que lo que está sucediendo en su país tiene una sola consecuencia positiva. “Tarde o temprano habrá que reconstruir el estado en su totalidad y espero que el criterio para seleccionar a los funcionarios públicos parta de su formación académica, sus estancias en el extranjero y que no hayamos tenido vínculos con el régimen de Gadafi”. Khaled quiere ser diplomático. “Pero no por ser hijo de mi padre sino por méritos propios”.

¿Cómo era el sistema educativo libio?. “Malo. Muy malo. Este año se ha perdido el curso académico. Pero no hemos dejado de aprender nada por eso”. Y pone un ejemplo de lo más gráfico.” Traje todos los libros que pude de Turquía. Pero nunca me atreví a hablar de ellos en la Universidad de Misrata ni se los enseñé a nadie. Debatir sobre ideas básicas como la existencia de la separación de poderes, los partidos políticos o la independencia del poder judicial habrían servido para expulsarme de la universidad o incluso detenerme. En la universidad libia es mejor no demostrar que piensas o tienes ideas propias. Sobre todo si regresas del extranjero y has estudiado Ciencias Políticas”. ¿Y el futuro del país?. ¿Qué planteas para el día después?. “Para mí el único día después que existe ahora es mañana. Hay que expulsar a el ejército de Tavarga y Karamina. Se han llevado a familias de Tamina con ellos. Eso es intolerable. No podemos aceptarlo. Si la población de Tavarga apoya a Gadafi, tendremos que luchar contra ellos. Porque le permiten lanzar cohetes contra Misrata desde allí”. ¿No ves futuro más allá de la liberación de Tavarga? “Sí, en realidad me han admitido para estudiar un Máster en la Universidad de Seattle. Si todo va bien, en septiembre estaré allí”.

Mohammad Abdelsalem

El tercero en discordia también se llama Mohammad, Mohammad Abdelsalem y tiene 31 años. “El verano pasado hicimos juntos un viaje por Europa. Comenzamos por el norte de Inglaterra y nos recorrimos la isla para pasar después a Francia, España e Italia. Recuerdo perfectamente la Puerta del Sol de Madrid. Y un Restaurante en el que comí paella”.

Mohammed Abdelsalem (A. A.)

Después de las vacaciones, cada uno regresó a su casa. La de Mohammad, en Qatar, donde trabajaba como bombero en un plataforma petrolífera. “El trabajo es duro, sobre todo por el clima. Unos 45 grados y 90% de humedad 24 horas al día. Pero ganamos 10 veces más que en Libia y estaba ahorrando para ir a estudiar a Inglaterra”.

Cuando comenzó la revolución su tío estaba de visita en Qatar. Discutían mucho. “Nos parecía imposible que en Libia sucediera lo mismo que en Túnez o Egipto. Sabíamos que Gadafi nunca huiría. Que la revuelta pacífica era imposible en nuestro país. Que si Libia se levantaba, llegaría la guerra”.

Mohammad trabajaba a turnos. Una semana en tierra y una semana en la plataforma. “Recibíamos noticias cada vez más preocupantes y me tocaba salir al mar. Me pasé los últimos dos días con una mano actualizando las páginas web, la otra sosteniendo el teléfono y cambiando el canal de la televisión. Empecé a no dormir. Mi familia estaba en Misrata. Mi jefe también era libio. Nos embarcamos juntos y ya no nos sentíamos cómodos. No podíamos centrarnos en el trabajo”. La decisión era inevitable. “Nada más regresar a Doha, vendí el coche, la televisión, el ordenador e hice cheques repartiendo todos mis ahorros”. ¿Para qué?. “Por si no volvía”. Mohammed no albergaba dudas respecto a su destino: la primera línea de combate.

Se subió a un vuelo Doha- El Cairo y desde allí entró en Libia. “Luché una semana en Ras Lanuf y otra semana en Ajdabia. En cuando pude, me monté en un barco y vine a Misrata”. A veces, para descansar del combate, utiliza un telescopio. “Tenemos que establecer posiciones de vigilancia para controlar sus posiciones y sus movimientos. Es duro. Es peligroso porque avanzamos a descubierto y solos, entre los árboles, acercándonos a ellos todo lo que podemos. Son varias horas fijándose en la nada y en el horizonte, si te descubren, estás muerto. Pero resulta tan necesario como combatir”.

¿Y tú, te consideras Thuwar (revolucionario) o muyahiddin (el que hace la guerra santa)? “No hay ninguna diferencia entre ambos conceptos. Pero no me gusta la palabra rebelde. Tampoco me considero un insurgente”. Se trata de una respuesta recurrente entre todos aquellos que hablan inglés y leen la prensa extranjera.

“La revolución supone cambio. Derrocar el régimen de Gadafi. La Yihad, guerra contra lo que consideramos contrario a nuestros principios. Lo haga un cristiano o un musulmán. Pero ¿nos haces esa pregunta para saber si estamos relacionados con los salafistas o Al Qaeda?. Que te quede claro que esta revolución no tiene nada que ver con la religión. Sólo con la libertad. Somos revolucionarios”.

Más imágenes para Euronews de Alberto Arce y Ricardo García Vilanova.

Mohammed Khayif

“Para combatir no se necesita entrenamiento. Sólo pasión y convencimiento. Ideas y una causa justa”. Hace tan sólo dos semanas Mohammed Khayif, de 24 años abandonó sus estudios de contabilidad y finanzas en la Universidad de Essex para sumarse a la revolución. Hoy, junto a otros 50 jóvenes, espera en un cruce de caminos en la zona de Tamina -al este de Misrata- el pistoletazo de salida para la ofensiva que les permitirá avanzar a lo largo de la autopista en dirección a las localidades de Kararim y Tavarga.

Al contrario que muchos de sus compañeros, en mono de trabajo o vistiendo ropa deportiva rota y hecha jirones tras dos meses de combate diario, Mohammed mantiene la barba perfectamente perfilada y viste con ropa limpia y planchada.

También se expresa en un inglés perfecto, académico. “Cuando comenzaron a llegar las noticias de lo que sucedía en Libia, pensé que sería similar a Túnez o Egipto y no me planteé regresar. Cambiaría el régimen y seguirían adelante. A medida que pasaban las semanas, el problema se intensificaba y se convertía en una guerra. A mediados de marzo perdí contacto con mi familia. Los teléfonos e Internet dejaron de funcionar. Las pocas imágenes que llegaban a través de los periodistas eran muy preocupantes y varios jóvenes de Misrata que vivíamos en el Reino Unido y nos habíamos conocido a través de Internet decidimos que era hora de regresar a casa”.

Mohammed llevaba dos meses sin asistir a clase, conectado a Internet y a la televisión por satélite tratando de recibir noticias de Misrata. “Tengo muchos amigos en la universidad. Algunos de ellos, erasmus españoles. Cuando les anuncié que viajaba a Libia se quedaron en estado de shock. Todos me pedían que me quedase allí, que no regresase, que esperase a que todo terminara. Pero ellos no pueden entenderlo. Este es el lugar en el que nací y en el que vive toda mi familia, es mi país. Tengo que protegerlo de quienes lo están destruyendo”

No volvía para luchar. Al menos no necesariamente. “No me senté a pensar si cogería un arma o no. Ni siquiera comprendía lo que significaba tener un rifle en mis manos hasta que llegué aquí y lo vi por primera vez. Como la gran mayoría de los jóvenes rebeldes ni siquiera había hecho el servicio militar ya que me fui al Reino Unido hace más de tres años”. Insiste en que no lo tenía claro. Pero era tan consciente de la situación que lo primero que hizo al llegar a Bengazi fue comprarse un Kalashnikov.

Si al comienzo de la rebelión se repartieron armas, ahora sólo hay dos maneras de conseguirlas. Encargando que alguien la traiga en los pocos barcos que llegan desde Bengazi o avanzando  desarmado para hacerse con alguna de las que los soldados del ejército abandonan en su huida al conquistar una posición. “En Bengazi cuesta 3000 dinares, unos 1300 euros al cambio actual. Sabía que si yo no lo usaba, podría entregársela a alguien que la necesitase porque en Misrata no hay armas para todos”.

No hay demasiada épica en el relato de su ingreso en una unidad de combatientes. Más bien un efecto contagio derivado de la intensidad de los lazos comunitarios que unen a la población de Misrata. “Yo volvía sólo para estar al lado de los míos. Cuando mi familia me vio llegar, se sorprendieron mucho. Pero su reacción fue de felicidad. En el trayecto entre el puerto y mi casa fui encontrándome con vecinos y amigos que me explicaban lo que había sucedido. Mis dos hermanos mayores se habían sumado a la revolución, uno en el frente y el otro como mecánico en los talleres que arreglan las pick-ups. Todos mis vecinos y amigos colaboraban con la revolución. No tuve opción. Fue un proceso natural”.

El Comandante Jalbush dirige la milicia que defiende la entrada este de Misrata. La que garantiza que el puerto no caiga en manos del ejército libio. Desde que hace una semana, las tropas de Gadafi tratasen de reingresar a la ciudad a través de la carretera de Karzaz, decidió que era imposible mantener una estrategia exclusivamente defensiva.

Desde el perímetro de Misrata continuaban cayendo cohetes Grad sobre la ciudad y la única manera de detenerlos era expulsar al ejército a posiciones lo suficientemente alejadas como para que los proyectiles no llegaran hasta el casco urbano. En ese momento Mohammad encontró su lugar entre los combatientes. “Jalbush es mi vecino. Fui a hablar con él y me autorizó a sumarme a mis amigos”

Viviendo y estudiando en Inglaterra, Mohammad tiene una idea bastante clara de los motivos por los que lucha. “Queremos derrocar al dictador. Gadafi ha estado 42 años en el poder y no ha construido carreteras, hospitales, universidades o escuelas. El sistema educativo se encuentra en un estado lamentable. No nos permitía estudiar inglés, cualquier enfermo tenía que viajar a Túnez para recibir tratamiento, era imposible hablar o expresarse. Todos teníamos miedo. Cualquiera podía denunciarte si criticabas a Gadafi y eras detenido y torturado. Sólo tenían oportunidades quienes trabajasen para él y le siguiesen ciegamente. La dictadura era brutal. La corrupción absoluta”.

¿Por qué esperar tantos años?. “El miedo desapareció de un día para otro. El efecto contagio ha sido fundamental. Primero Túnez y luego Egipto. Ahora es imposible controlar las comunicaciones, Internet permite que la información circule pese a la censura. En Misrata había muchos cibercafés antes de la guerra y aunque la policía secreta trataba de controlarlos, era imposible. La gente estaba harta y se dio cuenta de que si nuestros países vecinos podían derrocar a sus dictadores, Libia no tenía por qué ser diferente”.

Pero Libia es diferente. Porque la rebelión popular que comenzó el 17 de febrero fue reprimida a sangre y fuego por el Ejército. “Libia es diferente a Túnez y Egipto porque aquí el ejército se puso del lado de Gadafi, que ha demostrado que es un loco y un asesino al que no le importa nada”, apunta Mohammad, “¿Porqué Gadafi y sus hijos no cogieron el dinero y se marcharon al extranjero?”. Ahora ya no hay marcha atrás. “Les atraparemos, Gadafi no va a irse del país. Va a luchar hasta el final. Nosotros también”.

¿Y cuando todo esto acabe? “Regresaré a Essex y continuaré mis estudios. Por ahora he perdido un semestre. Espero estar de vuelta en la universidad en septiembre”. ¿Y el futuro de Libia?. “No va a ser fácil. Son muchos años de dictadura. La democracia no se construye de un día para otro y esta sociedad no la conoce. Espero que el Consejo Nacional de Transición al que todos respetamos, por el momento, se disuelva en cuanto termine la guerra y convoque elecciones libres en igualdad de condiciones para todos aquellos que quieran competir. Se necesitará una Constitución, un parlamento, partidos políticos y…”

27 disparos de mortero interrumpen la conversación. “Si me disculpas, tengo que ir a combatir. Podemos continuar esta charla después”. Media hora más tarde y en medio de un intenso tiroteo a lo largo de la carretera de Tamina, Mohammad trataba de hacerle el puente a una ambulancia abandonada por el ejército de Gadafi en su retirada. Después de poner el vehículo en marcha, su labor consistió en recoger la munición que deja atrás el ejército y transportarla lo antes posible a un lugar seguro.

(Ricardo García Vilanova)

Una gallina pone un huevo en un plató de televisión. El presentador y el entrevistado lo recogen para mostrárselo a la audiencia. En apenas unos segundos el huevo original se ha multiplicado milagrosamente por tres y su color ha pasado de blanco a verde chillón. “Hasta los animales en Libia están a las órdenes de su líder, el Coronel Gadafi”.

Ver para creer. Mounir, Alaa y Ahmed se ríen indignados y protestan. Pero no detienen el trasiego de cajas y etiquetas ni dejan de contestar al teléfono. Tienen trabajo. Discuten y protestan, miran la televisión, especulan e invitan a café pero, ante todo, continúan embalando sin pausa. Teléfonos satelitales, medicamentos o leche en polvo. Donaciones para los habitantes de Misrata.

Los tres jóvenes libios, que apenan superan la treintena, son los responsables de la Fundación “I GO” (Yo voy) que, desde el puerto de La Valetta en la isla de Malta, garantiza gran parte de los suministros de comida, medicamentos o tecnología de los que depende la población asediada desde finales de febrero en Misrata. No es posible fotografiarles ni citar sus nombres reales. Todos tienen familia en Trípoli. Si los agentes de Gadaffi conociesen sus identidades, las represalias serían implacables. Alaa se explica. “Han detenido a mucha gente, hay cientos de desaparecidos. Sabemos que han demolido las casas de familiares de los revolucionarios de Bengazi. Tenemos que pensar en nuestras familias”.

Su historia se corresponde con la de tantos. “Salí a una manifestación y discutí con alguien que utilizaba su móvil para grabar nuestras caras. Trataba de asustarnos, diciendo que nos dispararían en la cabeza. Era un hombe de Gadaffi. Me asusté y decidí salir. Pasé por mi casa, lancé ropa dentro de una maleta, envié a mi mujer a casa de una familiar, cogí el coche y conduje hasta Túnez. Lo que vi por el camino fue suficiente para que tomase la decisión de unirme de alguna manera al movimiento revolucionario”. En su vida anterior se dedicaba a la desalinización de agua de mar. Ahora recauda dinero entre empresarios libios que viven en Estados Unidos para mantener el corredor marítimo entre Malta y Misrata.

Mounir recuerda que todo surgió de manera muy espontánea. “Yo ya vivía en Malta cuando comenzaron las protestas en Trípoli. Entonces compramos leche. Fue lo primero que hicimos. La pagamos de nuestro bolsillo. Necesitábamos hacer algo, sentirnos útiles desde la distancia. Comenzó el asedio de Misrata y pensamos que era allí donde teníamos que centrar nuestro esfuerzo”.

A partir de aquí, las complicaciones y los éxitos. “La Embajada India fletó un barco para sacar a sus trabajadores del puerto de Misrata. No nos hacían caso, no querían saber nada de nuestro cargamento. Le dijimos al Embajador que la población estaba esperando por la carga que el barco transportaba. Si no encontraban nada, no respondíamos de lo que podría suceder en el puerto. Cedió”. Eso sucedió a principios de marzo.

Ahmed tercia en la historia de los viajes. “Entonces alguien nos dijo que un barco libio había atracado en La Valetta cargado de pescado. Hablamos con el patrón. Le convencimos para que nos alquilase el barco. Ya teníamos en la cabeza la idea de una línea regular. Lo renombramos “Inthessar” –revolución en árabe– y contratamos a un capitán maltés con su tripulación filipina. Los filipinos abandonaron después de tener que regresar dos veces sin poder atracar en Misrata debido al bombardeo del puerto y del barco. Los obuses caían a 10 metros de la embarcación. Ahora el capitán ha reclutado a 5 malteses que aceptan las condiciones”. Ya han viajado 9 veces a Misrata.

(Ricardo García Vilanova)

Tras el Inthessar llegó un nuevo pesquero, el Mae Yemaja, un pesquero de 25 metros de eslora y con capacidad para 100 toneladas de carga. Desde el martes por la mañana el Mae Yemaja, está lleno hasta la última esquina posible en el puerto de La Valetta para zarpar hacia Misrata. Le esperan unas 18 horas de navegación transportando 32 toneladas de pasta, 25 de patatas, 20 de cebollas y 17 de arroz. Dos cirujanos libios, dos periodistas españoles y un misratí de 24 años que se ha empeñado en regresar a casa. Su ropa le delata. Va calado con un sombrero de camuflaje, botas, chaleco, gafas de sol. Quiere unirse a los jóvenes que combatan contra el régimen de Gadafi.

Frente al barco, tres agentes de aduanas malteses no le quitan ojo a la nave ni a la tripulación. “Se nos aplican las reglas de exportación de la Unión Europea. Todo está en regla” explica Mounir. “Si alguien piensa que se trata de contrabando de armas, esta muy equivocado. “Escribe ahí” -añade- “esta comida apenas llega para un día. Necesitaríamos enviar un barco cada día y sólo podemos hacerlo una vez por semana”.

Hamdi es cirujano. Vive en Canadá desde hace 29 años. “Me fui de Libia porque la situación era insoportable”. Decidió no volver nunca más. Pero siente que ahora se está escribiendo la historia de su país y quiere participar de ella. “Vivimos el comienzo de algo nuevo y quiero formar parte de esto. Por eso me ofrecí como voluntario para operar en el hospital de Misrata. Es lo único que sé hacer”. Tiene tres semanas de vacaciones y se lo paga todo de su bolsilo. “Sabemos que se necesita mucha cirugía ortopédica y que la situación es caótica, pero creo que la voluntad de cooperación puede más que las dificultades materiales con las que me voy a encontrar. Traigo material de cirugía de mi hospital canadiense. Espero que sirva de algo”. ¿Tiene miedo? “No. Sólo vivimos una vez. Tiene que merecer la pena. Quienes creemos en lo que hacemos no conocemos el significado de la palabra miedo. No voy solo a operar. Voy a participar en una revolución”.

Hamdi acaba de conocer a uno de sus compañeros de viaje. Ali también es libio. Trabaja en Londres desde hace una década como anestesista. Deja atrás mujer y dos hijos para trabajar en el hospital de Misrata y, al igual de Zakarías, viaja sin billete de regreso. “Cuando le conté al niño, de 4 años, que venía a Libia me preguntó qué iba a hacer. Él sabe que yo antes no quería volver. Tuve que explicarle que el país se había roto y tenía que arreglarlo. Cogió su mochila. Quería venir conmigo”.

Hamdi y Ali coincidieron en una cena con el personal de la ONG sanitaria Emergency para intercambiar información. Los italianos eran los únicos cooperantes extranjeros trabajando en Misrata desde el comienzo del asedio a la ciudad. El lunes tuvieron que tomar la decisión de abandonar. Era demasiado peligroso continuar.

Su equipo, formado por dos cirujanos, un anestesista, un ortopedista, dos enfermeras y un logista llegó al hospital de Hamka la primera semana de abril, y durante el mes transcurrido ha atendido a una media de 100 heridos al día. “Sólo hay 60 camas, 5 quirófanos y 7 camas de cuidados intensivos”. Alessandro, uno de los cirujanos, se expresa en voz baja, sin aspavientos y en tono neutro “no he vivido una situación tan peligrosa en mi vida y no era la primera vez que trabajaba en la guerra. No tengo ninguna intención de regresar”.

(Ricardo García Vilanova)

Antonio, el logista, explica que “existía una línea imaginaria que separaba la zona de combate del resto de la ciudad. Durante el fin de semana pasado, cuando los leales a Gadaffi se rindieron, esa línea desapareció y el bombardeo comenzó a ser indiscriminado. Los cohetes caían de 20 en 20. La artillería recibió instrucciones de atacar a los civiles. La situación se descontroló. El sábado el hospital fue bombardeado. Recibió tres impactos directos. A partir del lunes no había una sola casa segura en toda la ciudad. De ninguna manera podíamos continuar trabajando. El martes por la mañana, cuando salíamos del puerto, un misil cayó a menos de 100 metros del barco”. El Doctor Grosso sentencia: “Emergency volverá cuando se respeten la integridad del hospital y un corredor humanitario entre el puerto y la ciudad”

Hamzi y Ali se desesperan escuchándoles mientras no pierden comba de las imágenes que retransmite Al Jazeera. A su lado, Mounir, Alaa y Ahmed discuten desde hace horas con el capitán del Maeye Maja. Quieren zarpar ya. Están hartos de esperar.

El Capitán Carmelo ha citado a los pasajeros en el puerto a las 9 de la mañana. La espera se hace eterna. Documentación, inspecciones, sellado de pasaportes, visto bueno del práctico del puerto y última llamada vía satélite a Misrata para recibir información de primera mano de la situación en el punto de destino. También consultan las actualizaciones en Twitter de varias fuentes de confianza. Todos los pasajeros viajan con teléfonos satelitales. ¿Todos?. Los periodistas no. “Nosotros somos freelance. No podemos permitírnoslos”. “Sois periodistas baratos” bromean. “Podéis utilizar los nuestros si lo necesitáis”. Confirmado. Las tropas de Gadaffi no bombardean el puerto desde ayer. Así que vía libre.

Después de más de cuatro horas de espera llegan las últimas cajas. 40 cartones de Marlboro. Rojo y light. Los cigarrillos escasean en la ciudad tras dos meses de asedio. Han alcanzado precios astronómico. Hasta 12 euros el paquete. Libres de impuestos, las cajetillas que viajan en el barco no llegan a un euro. El vendedor no quiere irse. Discute. Insiste en que le paguen en efectivo. ¿Por qué? “Porque igual no volvéis. No quiero arriesgarme a no cobrar”.

A última hora de la mañana, el Mae Yemanja zarpa rumbo a Misrata. En sus bodegas nos encontramos con una sorpresa inesperada. Medicamentos españoles etiquetados con pegatinas de la AECID (Agencia Española de Cooperación Internacional para el Desarrollo) enviados por  la organización Farmamundi a través de la Embajada España en Malta. El Capitán recuerda entonces una anécdota. “Compré este barco en A Coruña en una subasta judicial. Las autoridades españolas se lo habían requisado a un narcotraficante gallego. Ha pasado de transportar droga con destino a España a llevar medicamentos españoles hacia Libia”. “Escucha, los libios deberían estar agradecidos por lo que estamos haciendo”. ¿No le pagan bien? “Sí. Pero no lo hacemos por dinero. Gadaffi está loco y hay que deshacerse de él”. Su camiseta no admite dudas. Sobre su pecho puede leerse “Free Libya. No nos rendimos. Ganaremos o moriremos”. Y una fecha: 17 de febrero de 2011. El día que la revolución comenzó.

(Ricardo García Vilanova)

Luciano nació en Rumanía. Tras pasar por España, pese a ser el oficial de máquinas del barco, su auténtica especialidad es la cocina. Antes de que haya tenido tiempo para servir el pollo, los médicos libios y el fotógrafo barcelonés ya están encerrados en sus camarotes. La biodramina no ha surtido efecto y tardarán horas en recuperarse del mareo.

Es el mejor momento para conocer al último de los pasajeros. Zakaría está demasiado nervioso para marearse. Tiene prisa por llegar. “Hace tres meses llegué a Portsmouth para estudiar inglés. Trabajé duro para conseguirlo y mis padres no estaban muy convencidos de que fuera una buena idea. Desde que comenzó la revolución ya no volví a la universidad. Me he pasado dos meses pegado a la televisión y conectado a Internet. Un día vi la tienda de electrodomésticos de mi familia destruida. Luego me enteré de que el padre de la mujer de mi hermano había muerto y sé que varios de mis primos están combatiendo. Algunos de mis amigos han desaparecido. Los soldados se los llevaron al principio de todo esto. No podía seguir allí mientras veo como mi ciudad y mis amigos desaparecen”. ¿Sabes combatir? “No”. ¿Sabes disparar? “Sí”. ¿Cómo? “En Misrata estamos acostumbrados a cazar con Kalashnikov. Un RPG es fácil de usar. Puedo aprender. Es lo que han hecho los demás”. ¿Tienes miedo?. “No. No estoy casado, no tengo hijos, no tengo nada que perder. Mi cuñado también quiere luchar pero mi hermana no le deja porque tienen una hija. Él no debe combatir, yo puedo hacerlo en su lugar”. Zakaría es casi un niño. Sonríe tanto como habla, hiperactivo, impaciente, ilusionado. No tiene, aún, la mirada de quien ha participado en combates urbanos. Cuestión de horas que la adquiera. “Os llevaremos hasta Trípoli. Lo que ha sucedido en Misrata es solo el comienzo de la batalla por Trípoli. Ahora sabemos que podemos ganar. ¿Quieres acompañarnos?”.

Misrata se encuentra a 240 millas náuticas de Malta. Apenas se abandonan las aguas territoriales de la Unión Europea, el Mae Yemanja recibe un mensaje grabado a través de la radio “Esta es una advertencia de seguridad por parte de la OTAN. En cumplimiento de una resolución de las Naciones Unidas se ha impuesto un embargo de armas contra el gobierno libio. A partir de este momento usted entra en una zona controlada por barcos de guerra y su carga puede ser revisada en cualquier momento. Le rogamos máxima colaboración”. El mensaje se repite aproximadamente cada media hora. Tanto en árabe como en inglés.

No es necesario dudar de su efectividad. Las llamadas se suceden. “Somos un barco de guerra de la OTAN. Identifíquese” o “este es un helicóptero de la OTAN”. El Capitán tiene que responder unas 15 veces a lo largo del viaje a las mismas preguntas: nombre del barco, matrícula, compañía que lo fleta, peso y especificaciones relativas a la carga. Número de pasajeros, nacionalidades, profesiones, rumbo, velocidad, hora de llegada. Una y otra vez. Con los helicópteros y los barcos casi siempre a una distancia que permite distinguirlos en el horizonte.

(Ricardo García Vilanova)

¿Alguna queja Capitán?, ¿resulta cansino repetir tantas veces la misma identificación? “Al contrario. Si no fuera por ellos yo no podría realizar esta travesía. No me arriesgaría. Hace tres semanas un barco de guerra libio estaba listo para perseguirnos. Fue la OTAN quien les ordenó regresar a puerto. Sin ellos cerca, nos hubieran abordado y prefiero no imaginarme el resultado”. Ahora que somos casi íntimos confiesa, por fin, lo que todos sospechábamos. “Durante dos días os dije que no podíamos navegar debido al estado del mar. Que era peligroso. No era cierto. La auténtica razón era que estaban bombardeando el puerto. Yo no puedo arriesgarme a perder el barco. Ninguna aseguradora cubre estos viajes. Cuando la OTAN bombardeó la artillería de Gadafi que golpeaba el puerto decidí que podíamos navegar de nuevo. Es a ellos a quienes le debemos este viaje”.

Aún así, la amenaza dista mucho de terminar. El ejército de Gadaffi no tira la toalla. Alrededor de las 4.30 de la mañana recibimos un informe de situación desde el puerto de Misrata. Un barco de la OTAN acaba de atacar a tres “Dinghys” (zodiacs militares de gran tamaño) que trataban de acercarse al puerto con la intención de minarlo, bloqueando así su entrada. Navegaban a 5 millas por hora y con las luces apagadas. Tras varias rondas de disparos de advertencia para que retrocediesen, dos fueron hundidas y una logró escapar. Las minas de las naves hundidas han bloqueado la entrada del puerto.

“El control del puerto es fundamental” explica el capitán. “Sólo hay cuatro barcos suministrando la ciudad. Un ferry libio desde Bengazi, el St. Antoine, francés, desde Malta, nosotros, y otro barco que hace la ruta Malta-Misrata con ayuda humanitaria, continúa hacia Bengazi transportando personas y regresa desde Bengazi a Misrata con armas”. ¿Se coordina con la OTAN?. “No. Ellos no. Si les preguntan por su carga, contestan que sólo transportan medicamentos y leche infantil”.

A las 9.45 desde el puente del Mae Yemanja podemos escuchar la conversación entre un barco francés y un pesquero libio. “Manténgase a seis millas de la costa. No entre al puerto, creemos que ha sido minado. Espere nuevas órdenes”. Nuestro Capitán sabe, entonces, que también nos detendrán a nosotros. Aunque no lo hicieran, él tampoco se arriesgaría. “Si no nos llaman ellos, lo haremos nosotros”. Efectivamente, apenas dos horas más tarde, en el mismo momento en que entramos en aguas territoriales libias, recibimos una llamada. Se trata, en esta ocasión, de un submarino. Mientras transmite sus órdenes, el periscopio emerge a la superficie a unos 20 metros del barco. La orden es tajante. “Esperen. No es seguro acercarse. Les llamarán cuando terminen los trabajos de desminado de la entrada del puerto”. La ciudad se divisa a lo lejos. Podemos ver y oír como dos aviones bombardean su flanco oeste. Las columnas de humo marcan, desde la distancia, los lugares atacados.

El barco que nos vigila a una distancia prudencial e impone el bloqueo marítimo del puerto de Misrata es español según los prismáticos del capitán Carmelo. Su matrícula es Foxtrot 104. La confirmación llega al escuchar su acento hablando inglés, radicalmente castellano. Algunas de las conversaciones y malentendidos con los barcos pesqueros egipcios de la zona serían dignas de un sketch de Martes y Trece. Los españoles no disponen de traductor de árabe.

(Ricardo García Vilanova)

A las 14.50 una nueva llamada de radio rompe la espera. “Este es el puerto de Misrata. Nos dirigimos al barco de la OTAN”. Con un marcado acento francés alguien responde “éste es el barco de la OTAN”. La guerra retransmitida en directo y en abierto. “Estamos luchando en Gaaran, al sur de la ciudad. Hay dos garajes de techo azul metálico. Los utilizan para almacenar sus municiones. Calculamos unos 200 hombres alrededor. Hemos vaciado la zona de civiles. Podéis bombardear. Necesitamos confirmación. Si no lo hacéis vosotros, nosotros atacaremos”. El barco francés confirma las coordenadas en dos ocasiones. “Manténganse a la espera”.

Los médicos libios a bordo se muestran gratamente sorprendidos por la fluidez de la comunicación. Ali explica que “antes las fuerzas de Misrata debían transmitir las coordenadas de ataque a Bengazi, y de ahí llegaban a la OTAN. Era demasiado lento. Ahora podemos ver como Misrata se comunica directamente con los barcos extranjeros. Se trata de un gran avance”.

Cuatro horas después, una nueva llamada suena mucho más desesperada. “Hay muchas bajas en Gaaran y Al Mahjoub. Nos están atacando con fuerza. Necesitamos vuestra ayuda. ¿Podríais llamar a los aviones, por favor?”. De nuevo, el barco francés repite “transmitimos la información”. “Por favor, enviad aviones. La situación está empeorando”. “Te copio, transmitimos la información”. Quizás el avance del que hablaban los médicos no sea tal. A fin de cuentas, los combatientes rebeldes de Gaaran y Al Mahjoub han tenido que enfrentarse solos al ejército de Gadaffi mientras la OTAN empleaba horas en transmitir la información, coordenadas incluidas.

Fue a las 18.00 que llegó el tan ansiado anuncio “No actuéis en la zona. Nosotros nos hacemos cargo de la situación”.

Pero 24 horas más tarde, los barcos de la OTAN aún no han conseguido limpiar el puerto de minas y la ciudad permanece incomunicada por tierra y mar. Dos barcos esperan para salir, cuatro para entrar. Quienes pensaban que Gadaffi estaba acabado han descubierto, una vez más, que queda mucha guerra por delante si el ejército libio aún es capaz de cerrar durante dos días la única vía de comunicación con el mundo que le queda a Misrata.

El Mae Yemanja lleva 24 horas de travesía desde Malta y 24 horas de espera a 10 millas de Misrata. Cada dos horas, el barco de la OTAN llama por radio a los barcos que esperan, fondeados “estamos limpiando la zona. Creemos que es cuestión de horas. Volveremos a llamarles”. Pasan 24 horas más esperando una llamada que nunca llega. Al amanecer del tercer día, el operador de radio del puerto informa a los barcos de que todas las minas han sido localizadas y explosionadas. ¿Cuél es el problema, entonces? “Que hay tres barcos, uno español, otro francés y un canadiense. Ninguno quiere asumir la responsabilidad de autorizar el paso”. Comienza entonces, la batalla de los rumores en VHF, que duraría casi 24 horas más. A las 18.00 del sábado los dos barcos que esperaban para salir del puerto deciden navegar bajo su responsabilidad. “Les llama el barco de guerra de la OTAN. No es seguro abandonar el puerto. Les recomendamos no hacerlo”. Por toda respuesta “bajo nuestra responsabilidad”.

Sólo 96 horas después de dejar Malta, pisamos tierra en un puerto totalmente a oscuras y controlado por varias docenas de jóvenes fuertemente armados. Bajo nuestra responsabilidad, sin que en ningún momento las naves de la OTAN haya revisado la carga y contra su recomendación de seguridad. El bloqueo naval impuesto por la OTAN sobre Misrata es, cuando menos, bastante laxo.

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